La Lola

El cortejo fúnebre avanzaba. Avanzaba al paso de una sevillana. Dolores habría de ser enterrada. Vestía el traje de lunares que a mano había confeccionado, detallada y delicadamente. Concienzudamente.

El cortejo fúnebre avanzaba. A paso lento. Detrás, una “bailaora” repetía los pasos ejecutados por la “Faraona” en una época remota. “Pena, penita, pena, que recorre por mis venas” cantaba el coro. Una y otra vez, la misma canción. Eso era lo que Lola quería.

Tres mujeres arrojaban flores sobre el féretro. No por que fuera costumbre, si no por que Flores era el apellido de su alter ego. Y ella se llamaba Dolores.

La gente absorta ante tal espectáculo, caminaba junto al ataúd. Algunos pensaban que el desfile debía ser de esos pagados por el gobierno, para que la gente se “culturice”. Se notaba que no habían escatimado en gastos. Hasta un “gobernar es educar” se escuchó a lo lejos, rememorando a los viejos estandartes. ¡Vaya farsa! Gritó otro.

Canales de televisión transmitían en vivo. Los reporteros se preguntaban por la identidad del “occiso”, con la verborrea y labia que los caracteriza. Pero ninguno de ellos se preguntaba quién había pagado por este despliegue de tristeza.

Tristeza en la cual vivió sumergida toda su vida Lola. La Lola, esa que no hacía más que cantar flamencos y sevillanas desde su balcón en pleno barrio Lastarria cuando su marido no estaba. Esa Lola que, para vengarse de él, endosó todos los gastos de su funeral acabando con su egoísmo congénito.